La delicia monstruosa
que dibujan tus pestañas,
acostumbradas a un llanto seco
descolorido y blanquecino
son una de las cosas que perturban cualquier inteligencia como la mía.
No obstante,
escribirte es casi tan doloroso
como tus ojos puestos en el cielo.
El eco de mi mentecita de niña bien,
me dice que lo que quiero es imposible,
contigo lo es
(no por mi, eso es claro).
Lo quiero todo,
pero tu boca de celofán es casi tan imposible
como la desaparición de mis lunas plateadas
cada noche en tu recuerdo.
No me lo imagino de nadie más,
no lo quiero de nada.
Y te dibujo dentro de una ventana
donde el horizonte es tan oscuro como el día
en que no te vi.
Me siento y repito: todo se acaba.
Pero la bendita esperanza regresa
Una,
Dos,
Cinco mil ochocientas trece veces más,
y continúa como un intruso inverosímil
con una promesa quebrantable,
y un deseo incumplido.
viernes, 9 de julio de 2010
lunes, 28 de junio de 2010
Steping
Me acuerdo que una vez dije: nada es lo que parece.
Estuve ese mismo día dando tumbo por las veredas,
remojándome los pies en el barro austero de los recuerdos.
Era relajarse y mirar al costado,
pero no, uno siempre mira el lado errado.
[Soledad]
Y pareciera que te gusta,
la droga,
la adicción incomprensible a la sustancia humana.
Doscientas doce palabras no bastarán para cambiar la visión de hombre
ni la impuesta
ni la deseada.
Nada: como la muerte y lo desconocido.
Y lo sigo viviendo, no porque no haya otro camino
sino porque se ha transformado en un miembro más,
es costumbre y es dolor arrancarlo de mi cuerpo.
No hay cura pertinente a una carga
sin nombre,
sin fecha.
Me acuerdo dibujando pedacitos de cosas en una muralla negra,
no estaba perdida en ese entonces,
pero los colores eran absorbidos por un
ente que no se supo explicar
y que ahora lanza golpes que envisten
la balanza de acciones.
Es importante decir en estos casos particulares:
la ceguera es la más horrible tragedia humana,
los sueños se vuelven de noche y veranos,
las hadas no logran sus cometidos,
los insensatos se vuelven sabios
y yo me acurruco en algún rincón disponible
entre el barro y el otro lado.
Estuve ese mismo día dando tumbo por las veredas,
remojándome los pies en el barro austero de los recuerdos.
Era relajarse y mirar al costado,
pero no, uno siempre mira el lado errado.
[Soledad]
Y pareciera que te gusta,
la droga,
la adicción incomprensible a la sustancia humana.
Doscientas doce palabras no bastarán para cambiar la visión de hombre
ni la impuesta
ni la deseada.
Nada: como la muerte y lo desconocido.
Y lo sigo viviendo, no porque no haya otro camino
sino porque se ha transformado en un miembro más,
es costumbre y es dolor arrancarlo de mi cuerpo.
No hay cura pertinente a una carga
sin nombre,
sin fecha.
Me acuerdo dibujando pedacitos de cosas en una muralla negra,
no estaba perdida en ese entonces,
pero los colores eran absorbidos por un
ente que no se supo explicar
y que ahora lanza golpes que envisten
la balanza de acciones.
Es importante decir en estos casos particulares:
la ceguera es la más horrible tragedia humana,
los sueños se vuelven de noche y veranos,
las hadas no logran sus cometidos,
los insensatos se vuelven sabios
y yo me acurruco en algún rincón disponible
entre el barro y el otro lado.
sábado, 29 de mayo de 2010
miércoles, 31 de marzo de 2010
sí
No
Sé escribir,
No
Es pensar,
No
Lloro y duele,
No
quiero algo de nadie,
No
Pensaba que fuera tanto,
No
Podía verlo,
No
Me quedé adentro,
No
Parecía yo misma,
No
me importó.
Sé escribir,
No
Es pensar,
No
Lloro y duele,
No
quiero algo de nadie,
No
Pensaba que fuera tanto,
No
Podía verlo,
No
Me quedé adentro,
No
Parecía yo misma,
No
me importó.
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